Утро в трактире. Купец, вчера покутивший, сидит с обмотанной полотенцем головой и с жуткого бодуна слушает полового, читающего счет:
– Закуски разные – полтинник!
– Ага…
– Икорка – три рубля!
– Угу!
– Водка – пять рублей!
– Ого!
– Девочки – двадцать пять рублей!
– Ну да…
– Музыка – пятьдесят рублей!
– Как… какая музыка?
– В рояль посрать изволили-с!